martes, 1 de abril de 2008

"There's a moment you know, you're fucked..." Duncan Sheik & Steven Sater, Spring Awakening




Muerte, muerte, muerte......

Hoy es uno de esos días.

No deja de ser simpátco-incómodo el comprender que generalmente lo que da mayor significado a nuestra vida, es lo que nos somete y en muchos casos acerca con mayor rapidez a la muerte. Me refiero por supuesto, al viejo cuento de que aquello que nos define como individuos, nos ayuda a sentir que estamos alcanzando algún tipo de trascendencia, nos gratifica y crudamente le da sentido a nuestra existencia........Nos jode y nos hace sus esclavos.

Tomemos el caso de Chuchita La Religiosa, espero no tener que explicar que si algo esclaviza y jode al prójimo es la religión, por supuesto que todos esos beneficios de sentir que uno forma parte de alguna tribu elegida, de experimentar La Fe* y de creer que uno tiene la razón y el estilo de vida absoluto y los demás son unos pobres pendejos, es maravilloso, pero no deja de ser bastante subyugante y tóxico. ( Y si en en realidad no piensan eso, salgan de este blog, visiten la página oficial de Fred Phelps, el Peje o Hannah Montana y exijan un cambio de aceite en su próxima vista a la gasolinera).
* No es el tipo de Fe de algunos que la selección ganará el mundial algún día, ni que Madonna ganará un Óscar , no señores, es LA FE.

O bien, consideremos a Panchito El Drogadicto, cuyos malestares existenciales con la ingestión de alguna sustancia logran compensarse, canalizarse, resolverse, adquiere sentidos de super héroe, el sexo en su vida se vuelve epifánico y generalmente se la pasa poca madre, excepto que ahora su "realidad" es una a la que sólo puede acceder por medio de un intercambio monetario generalmente ilegal ( Si ustedes conocen alguien que regale drogas por la bondad de su corazón, preséntenlo), está fortaleciendo en alguna medida un severo problema social como es el narcotráfico (Porque de nuevo, si no piensan que las drogas pueden llegar a ser útiles y que el problema real es el narcotráfico, salgan de este blog y hagan lo sugerido anteriormente) aparte, para sostenerse el mayor tiempo en ese estado porque la realidad natural ya no tiene el mismo chiste para él, va agrediendo a su cuerpo de formas que ni la con la fe de los religiosos puede esperar a cargar los peregrinos el próximo diciembre, sin mencionar que toda su vida gira en torno a consumir y la mera mención de la palabra policía hace que corra a esconderse abajo del lavadero más próximo.

O visitemos a María La Madre de familia, en la cual otro día les argumento si quieren las razones por las cuales el ser madre de familia le jode y esclaviza, porque esto ya se alargó demasiado (Y si tampoco concuerdan, ya saben que hacer).

El punto a todo esto, es que para mi hoy fue uno de esos días más en los cuales uno toma conciencia de los própios hábitos y decisiones que han hecho que nuestra muerte sea inminentemente más cercana, propiciado y reforzado por lo que seguramente es una úlcera que se asemeja a lo que debe de sentirse cuando se gesta un Alien y que llevo días imaginando las elegías que pronunciarán los asistentes a mis servicios funerarios, así que esta pinche paradoja que supongo es útil tomar en cuenta cuando uno quiere decidir el tipo de vida adecuado para uno, no deja de ser muy cosquilleante y cercana a la sensación de cirugía dental.

En fín, ".....But you’re fucked if you speak your mind, and you know – uh huh – you will ...."

domingo, 30 de marzo de 2008

"The day the music died...." Don McLean, American Pie


El día 29 de marzo del 2008 fue el último sábado en el que sería legal fumar en un espacio público en el Distrito Federal (O en la "Capital en Movimiento" si quieren cuadrarse con los geniales eslóganes que idearon los siempre creativos publirelacionistas del Carnal Marcelo), a partir del 3 de abril fue decidido por nuestro bien, evidentemente, el hacernos más difícil el consumir esa terrible sustancia que nos lleva a una muerte segura, así como también al asesinato lento y progresivo de nuestros cohabitantes. ( A mi no me pregunten, mejor háganlo a Whitney Houston, que en su reality show afirmó que los "Fumadores son peores y una mayor amenaza que los terroristas", me pregunto si la siempre atinada comentarista social llegó a esta brillante conclusión mientras un paparazzi lograba fotografiarla tirada y drogada cual gato nebedoso en el piso de un baño, acompañada de varios dildos sucios y una que otra pipa de crack). Naturalmente, lo único apropiado era salir con la pandilla al Bar ® y entregar a la Quinceañera (Llámese libertad civil, inocencia social, precepto de que uno es capaz de saber discernir lo que es mejor para uno) fumando el arsenal de cajetillas adquiridas con el sólo propósito de generar suficiente humo maligno como para dañar a Nuestros Hijos (ESA ES MARCA REGISTRADA DE NUESTRA ACTUAL ADMINISTRACIÓN), sintiéndonos ya bieeen contraculturales por desafiar a El Hombre, encendiendo un muy masculino y confrontativo Benson Light Mentolado.

No cabe duda que la dinámica social cambiará de alguna forma, nadie sabe a ciencia cierta de qué forma, pero será interesante observarlo.... (Ya de repellón, triste será el constatar de que los fumadores aparte de sucios, cochinos y terroristas, somos apáticos como Emos*)

*A los cuales los sociólogos de la UNAM decidieron quitarles sus puntos de princesa y degradarlos de Tribu Urbana a grupo de mocosos que compran sus trapitos en las mismos lugares que nuestras apreciadas cabaretitas.



En fín, "Bye, Bye Miss American Pie..."